金色麦浪堕落在黄昏里，

              血色尘埃流浪于晚霞怀中，

                  稻草人在风中飘荡，

              麻雀的剪影消失在地平线。

                黑与红在黑暗中交织。

                银色流星从暗夜中划过，

                  一道美丽的弧线。

                  最终消失在黑暗里。

                星辰与麦浪相互辉映。

                孤寂的，田蛙的悲鸣！

                无声的，秋风的起舞！

                聒噪的，乌鸦的欢唱，

                惊走了怯懦的蝈蝈，

                留下了一片死亡的静谧！

                    一座高山顶端。

            一群白色鸽子在半山腰上盘旋，

                    发出凄厉的惨叫。

                  在秋风炙热的谷城，

        遗失的人群里，我找寻失散的画家，

        在金黄的麦野里，撒了欢，偷了乐，

        终于，在寂寥里，寻着白鸽的身影，

            找到灰白的他，在风中起舞，

                    在麻雀声里泣血，

            蚂蚁在躯体盘旋，乌鸦欢喜！

                  我在黄昏中行走，

            他向我涌来，脸上挂着狞笑，

              无声地，悲鸣，透亮着，

                      无人察觉，

      而后是平和地，白鸽缬草飞翔直至天际！

我们不是精神错怪的人类，我们离群，割断耳朵，摒弃视觉，这不是自私，也不是不愿意与其他生物相处！我们只是不能与人类接触，因为我们的眼睛里只有杀戮与毁灭。

不，这都不是答案，墓碑在上陵哭泣；浪荡者在深夜失眠；深情人在浩荡里失魂；纯洁者在奢靡中迷失；愚蠢者在梦呓中醒来；贪婪者在梦游中惊起；愚昧者在狂妄中醒转...

这时！

"这是什么鬼东西？"一个人类少年指着墓碑说道，那墓碑上的骷髅头在不停的变化，仿佛有着什么东西在其中。

“这片麦野灿烂得耀眼！”摘下帽子的旅人，张开双手，贪婪地呼吸着麦野的空气，血腥的，肮脏的，察觉不到；奔跑在绿色枯黄的田埂上，踩到了血色，看不到的，感觉不到。

静默的画家在向他招手，没人看见，最后是风推在了行人的肩上。

绘画是什么？是人生。

一幅画，能够让人感到一种美妙的享受，让人感到心旷神怡；一幅画，能够让人感到心潮澎湃，激动万分；一幅画，能够让人感到心如刀绞，肝肠寸断；一幅画，能够让人感到窒息，难以呼吸...

罪恶、吝啬、谬误以及愚蠢，纷纷占据我们的灵魂，折磨我们的肉体，犹如乞丐养活他们身上的虱子，我们居然哺育我们可爱的悔恨。

在现实里，我们极力逃避，最后可耻地为我们的供词开出昂贵的价目，在泥泞的道路上快乐地奢靡地折回。以为虚假的眼泪可以洗涮我们恶臭的污迹。

发臭的水挤进大脑，喝得酩酊大醉，腥臭的空气潜入肺部，发出呻吟，仿若无形的大河，凶杀、放火、投毒、强奸，还没有用它们那可笑的描述，点缀我们可怜的命运，这平庸的画稿。

也会有贪婪，虚伪的人来抢夺，他们的嘴里说着不屑一顾，却在暗地里做着一切肮脏龌蹉，无所不用其极。

贪恋权势和荣华富贵。

贪婪、愚蠢、无知，这是我们的灵魂。

我们无法反抗，只能接受！

我们是弱者，在强权下屈服，只能卑微地承受！

稀释液与调色剂混合，颜料的臭漆味在空中飘散，画笔在调色板脊骨上敲打，在画架上，朱砂的红印在昏黄里，阴暗里，恶念贪生。

“绘画是艺术的旁生，每一副画的诞生都是一次心血的抛洒，我凭什么为你做嫁衣。”

画家季淮生落下最后一笔，平静而用力地将画笔甩进了锈迹斑斑的画架下的颜料遍布的桶里。《向阳花之死》在黄昏完成，暗色下的朱砂红侵入皮肤，冷硬的脸庞隐匿在墙角。

缩在角落里的人，罪恶爬满眼角，跳虫在血液里诞生，所有正低吠、尖叫、狂嗥、乱行的财狼、虎豹、雕枭、母猎狗、蛇蝎、猴子和怪物之间，却有一头野兽更丑陋，更狠毒、更卑劣。

它并不凶相毕露，也不会大喊大叫，但它却处心积虑地要使这人间沦为一片断壁残垣，即使是打哈气，也想要将这世界吞噬。

画架溃散，颜料桶被打翻，头颅灌进了碳酸铅的材料里，呼吸压在臭气里。

奋力挣扎，无助垂下的手臂，两颗同频共振的激烈跳动的心，平静地荡漾，其中归于平静。

墙上，石板上撒落的朱砂红，汇集天空的湛蓝色，用无主的画笔，换了新壳，画下一幅黄昏。

遥远乡间作客的人，发出赞不绝口的妙语，闻不见“黄昏”下无法言明的气息。

沽名钓誉的画家，换了人，名副其实的外壳，站在夸耀里。他食着众神的食物与鲜红色的仙露，与风一起玩耍，与云互吐衷情，他走向十字架的道路，引吭高歌，极度兴奋，伴随着他前去朝圣的圣灵，见他像林鸟一样快乐，不禁热泪纵横。

最后上帝原谅了贪婪的人类，给予他们圣洁的祝福。

春季谷城的麦田里，绿色盎然，花草虫蚁齐聚，野狗在田野狂吠，田蛙在水下念咒语。

躯壳下的画家，积存的画稿已然售罄。灵感在奢靡中消散，表面道貌盎然，内里心急如焚。

慢慢长大的麦草，在春风里，摇曳生辉，是宁静的，寂寥的，是旅人的心头好。放下的，又举起来的相机，拍下一幕一幕绿色治愈的画作。

圈在胶片上的笑脸，捕捉到的春风的痕迹，田埂上的，农人与旅行者的脚印，有的踩进田里，最后消失在绿色里，有的压在绿色上，明晃晃的，昭告着来人，某某不知名的到此一游。

寂寥的画家，久久地坐在浪荡的空地上，绿草染上了颜料的味道，气息飘散在空中，好奇的猫蹲在脚下，偶尔发出呼噜呼噜的声音，蜻蜓偶尔也在画架上停留。

瓢虫爬在了画家的身上，喧嚣的心绪，此刻安宁。

画笔在春风里落下一笔又一笔，勾勒出麦苗旋转的身姿，他还捕捉到春风的影子。

抗着锄头的村民，从田埂上走过，田园狗吐着舌头，悠哉地跟在后头，他们笑着，谈论着，村里出名的画家，似乎有荣共予。

他是怪诞的，冷漠的，破碎的家庭葬在了烟火里，村里百家养大的孩子，会记挂这个穷苦而又平和的地方。

于是在画展与比赛上，在安静的，沉默的画家的笔下，一个生机蓬勃的金色的麦浪在外界眼里跃然纸上。

他走上了国际，它们走进了画展，拍卖场，谷城也走进了世人的视野。一切都是绚丽美好的。

一夜之间做好的稻草人，叽喳的麻雀吓得到处奔跑，辛劳的村民感谢着午夜无私奉献的人。

新做的稻草人，得了人们的欢喜，是鲜活的，比拟着人类，有人类的呼吸，滚动着的快要凝固的血液，浸在稻草的脉络里。

旅行的人，看不见稻草人心跳的声音，看不见即将停止蠕动的胃，僵硬的肢体，散落的指节。

散落着的变色了的朱砂红醉在了田野，没人关注的，静默着。

无声的画家静静地在惯常绘画的地方勾勒着，今日多了一个同类，村民们和他谈着，看不见安静的画家。

画家季淮生郁闷地，低着头，沉默地画着。

“季画家的画作越来越有魅力，好看极了。”熟悉的村民大大咧咧地坐在季淮生旁边，浑浊而又饱经风霜的眼睛，懵懂地看着不知名的画，努力地回想着老旧电视里夸耀人的话，拿着老烟枪，吐出浑厚的烟雾，生涩地夸奖着。

季淮生回过神来，放下手中的画笔，迟钝地回想着该怎么答复，正要开口，旁边不认识的画家，微笑着，抬手抹匀脸上的颜料，绅士文艺皱巴巴地道:“谢谢”。而后有礼地点头。

村民见沉默的画家回话，暗淡枯黄的皱纹遍布的脸骤然红了，看不出来的。

疑惑升起，季淮生侧头看着打断他话语的年轻的画家，他们长得一样的，同样姓季，眉头紧锁着，疑云渐生的，没有答案的，众人看不见他。

他渴望去爱的人们漠视着他的行动，话语，或者，因他的温文尔雅而壮起胆子，挖空心思，比比谁善于惹他叫一声痛，在他的身上争先恐后作一番虐待的尝试。他们居然往那归他享用的面包与酒里抹上一层灰，吐上几口肮脏不堪的痰；凡是他碰过的东西，他们都虚伪地摒弃；就连踩到他的脚印，他们也互相非难。连他本来的样子都忘却了，享受着虚无的荣耀与利益。

季淮生没再挣扎，漠视也罢，不在意也罢，总归要做自己的全部，哄了自己开心才对，予的已予，不亏不欠，不谈欢爱。

与其烦琐在无聊无用的赞美里，不如沉醉于甘松香、乳香、没药、美酒、佳肴，与其一味奉承的奴颜婢膝，还不如从纯洁的赞美者的心头满面春风地僭取将他奉若神明的敬意！

稻草人的血液变了色，安静的画家回想到某种恐怖的念头，愤怒着，无法开解的痛苦，比之漠视还来得难耐。

蚂蚁爬到了稻草人的身上，画家的身体开始发痒，发颤，听不到的心跳，平静的心脏，在路过的某个稻草人身上察觉到了共鸣。

没办法继续画画的手，僵硬的双腿，颓废地，飘到一片的稻草人中的一个，开始活跃起来，踏在地上，是实际的。

在旁边的画家，是季淮生的厌恶的，没来由的，不想看到。

黄昏飞到稻草人上的乌鸦，吵得脑袋疼，没来由的，讨厌极了！

过路的人从季淮生的身体里走过，无知觉的，他们欢笑着，奔跑着，麦浪里的风蹿到衣角。

讨厌的画家与孩童戏耍，与村民同歌，与他与季淮生是截然不同的，但没人看出那个讨厌的，发臭了的画家的虚假的，蛆虫爬满的外表。

季淮生还是沉默的，无声的羔羊。腐烂在稻草堆里，无人看到寂寞了的透明了的痛苦。

“是生的复写，是对春风的描绘，是快意的，扭曲现实的写真，难道这样的绘画不值得重归大众吗？那要什么样的艺术才是？”我愤怒着，望着一个又一个提议被推翻，望着一个又一个浮夸的，纸醉金迷的，利益熏心的所谓的画家被推到前台，真正的艺术淹没在粪土里，发臭了，发烂了，无人的，寂寞着，沉寂的，悲哀着。

“这是快销品的时代，谁管你艺术，真谛，浮躁的人，谁去参透，收起你那虚妄的不切实际的愚蠢的念头。”主管轻蔑地嘲笑着小丑一样的角色，像卑微的，无法爬行的耗子。

看不起的，委屈的，都是现实的常态的，而真正的艺术不会腐烂在泥土里，不会摔在粪坑，耗子堆。

于是画家季淮生再次出现在热评里。

我在秋季的炙热里，金色麦浪的山谷找中，寻到了石屋里的画家，他叫季淮生，我没急着下定论，这个人与接触中的不同，我该庆幸他的豁达，还是开明，我们曾一起交际过，不太一样的，什么时候变得急功近利了，新的画作失去了灵魂，像枯萎了的分不清的蔷薇还是月季。

没想提议的，搁浅了的，在麦野撒了欢，踩在朱砂红曾染过的野草上，黏腻的，不舒适的，像血腥一样的臭味熏天，商业化了的，但还淳朴着的人们，不一样的，和最初来时不一样的。

警探的朋友休了假，被偷了懒的我拉了谷城，我们浪迹在麦野，享无边的自由，踩在泥泞的田埂上，复合着前人的步伐，欢唱着。

看见栩栩如生的，快要枯萎了的，衰败的稻草人，我好奇蚂蚁遍布的它们，黄昏时，吓跑了的麻雀，成群的乌鸦汇集，像死神的舞会。

警探的朋友，飘出专业的角度，寻到了散落的漆黑了的麦草的脉络，在倒塌了的稻草人里发现了灰白的头骨，四处散落的不知名的器官。

于是，推倒了的所有的稻草人，最后拼凑出完整的画家，轰动一时。

狂欢的盛宴变成了收割利益的狩猎场，缩在角落的蝼蚁，去了该去的地方。

他那要从他的胸中掏出那颗血红的心脏，仿佛掏出一只颤动不已的雏鸟，鄙夷不屑一顾地把它扔到地上的思想腐败在角落，叫烟火烧了个干净。

没来由地，畅快着。

苦难正是灵，足以根治我们败坏的道德，苦难正是出类拔萃、无穷纯粹的香精，足以激励坚强的人们去迎接神圣的欢乐！

某个黄昏来临，我在秋季热烈的晚风中，见到了成群的麻雀，好像某个画家偷偷拍了我的肩膀，是惶恐的，其实是风推了我一下，我欢喜着，狂奔着，警探的朋友笑着向我走来。

晚霞行千里，绕在了金色麦浪里，俏皮的风，热烈地，推了，靠在我放松了的，肩膀上。