我在盛夏里看到了秋天，一个有点凄凉的秋天。我在这个秋天里看到了远方，一个还未探索就已厌倦了的远方。
两排低矮的房屋，面对面地排着，几家店铺几户人家。是个无聊的下午，粮油铺的店老板躺在竹摇椅上“吱吱呀呀”地晃，微眯着眼，轻轻地摇着蒲葵扇。店老板已经年过半百了，白色褂子，搭个半袖衫，黑色涤纶裤，中等个头，中等身材，微微隆起的肚子，有点松弛的皮肤，初显的老年斑，不太显老。蒲葵扇开了不少口子，扇的风也开口子。但他不扇风，只是轻轻地摇，似乎在赶苍蝇蚊子，但又没有蚊子苍蝇。黄褐色的竹摇椅有点年头了，虽没打过蜡，但扶手的地方比打了蜡还要光亮。椅脚上，粘了些蜘蛛网和灰尘，一层不薄不厚的颜色有些发旧的灰尘，蜘蛛网也荒芜了很久显得破败。水泥地板不知道被多少鞋底摩擦过，早已看不出原色。那些摩擦留下的东西，长年累月的把地板换了个颜色，有点黏湿的黑色，是岁月的沉淀。门口的污水沟，不算臭，灰黑色的污水浅浅的流着，贯穿了整条街道。街道不算整洁也不脏乱，污垢像结了痂的疤痕长在路面上。流浪汉专注地翻着垃圾，不时地往嘴里塞些果腹的东西。浑身的破布条已经脏成一个颜色了，勉强能遮身，皮肤跟衣服是一个色，枯黄、灰、褐糅杂在一起的颜色；一头毛发像枯草一样干枯，毛糙。他那高大而精瘦的身影已经在这条街道上晃荡了好几年了。街道上人少，大概四五点的光景，店铺都懒洋洋地。
你一路风尘仆仆地从遥远的远方赶到这个远方，满身疲惫地站在街头，一身的风尘与倦怠，毫不掩饰地从你身上流露出来。你就这样站在街头，静静地看着远方，任旅途的风霜在你身上流淌。这条一眼就望到头的街------两排低矮的平房，就是你千里迢迢奔赴的远方?普通的像任何一个不发达地区的小镇上的一条街，这个地方甚至连小镇的繁华也没有，可也算不上山区的偏远。就这样不上不下地杵在这，在这个平原不平原丘陵不丘陵的地带。
没有一个人注意到了你这个外乡人。或许注意到了，街头站了一个外乡人，只是你来了就来了，就像任何一只鸟都会在这里停憩一样，所以就像看到一块石头一样漠然无视。是的，这里的人是有点冷淡的。不尝新也不守旧的态度，你爱怎样就怎样，似乎知道你也做不出什么危害他们的事情，一种一切都在意料中的漠视。
你在街头站了很久，你身上的风霜已经流尽，疲惫也已散去，千头万绪都化成一缕随着一身的风尘被风吹散。秋天的风，凉凉的，把身上因长途跋涉的黏腻也吹干了，吹地一身清爽。天空蒙了一层乌云，有点轻薄，是个清爽的阴天。阴天在秋天里显得单薄，因为一切都是淡薄的，云，风，人，树，褪去了夏天的浓墨重彩，像洗旧了的牛仔一样令人舒服。天空是灰白色的，透着点青光，这样的天不黯淡，也不亮的扎眼。嗯，是个令人轻松的好天气呢。
你还是一动不动地站在街头，站在秋风里，那么娇小，那么单薄。秋天的萧瑟裹挟在秋风里，吹到哪，哪就有几分萧条感。“自古缝秋悲寂寥”，这股子悲寂从天地间散发出来，不动声色地沾满了万物。秋风又为你染上了几分寂寥，几分萧瑟，使你这个异乡人站在这里和谐了不少。这几分寂寥，几分萧瑟，是你经过这个时空所染上的，浅浅地依附在你身上，包裹着你空白的心。空白，并不空洞，只是所有的情感都已经流淌完了。
你看着这条街道，这个小镇，这个远方。没有惊喜，没有失落，好像远方就应该是这个样子。有些陌生，远方就应该保持陌生感和神秘感，不然怎么是远方呢?而更多的却是熟悉，生活在哪里不是生活。
终于，你迈开了脚步，像走任何一条街一样走在这条街上。
二零一六年八月七日
