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执笔/清风
坐在院前里的台阶上，一阵风把发丝吹乱。看看眼前的过道，还是那样——土堆似的，乱糟糟的。阳光耀眼的闪着光，把大地照暖。
八巷——是个小的不能再小的村落。只有八条小道，这孤零零的几条道把村子分成十几个平房大院，八巷的乡亲们十分和睦，慈祥的笑容总是挂在脸上；孩童总是一堆堆的在一起闹，不知接下来又要去谁家的院子里捣乱；年迈的老人们聚在巷口的老槐树下——这槐树已有50多年的历史了——树下绿荫成癖，老人们乘着凉，扇着已经用了十几年的破草扇。有些坐在石阶上，有些坐在破了几个洞的小木凳上。有时苍老的声音哈哈两声，有时磨叽磨叽谁家的小孙儿。
已经20多年了，我一直住在这儿。听长辈们说，祖上有三四代人都住在这儿。
儿时，家里条件不好，一过生日，吃不着什么好东西。大人们就会煮两三个鸡蛋，那鸡蛋还舍不得吃，就藏起来，时间长了，蛋就臭了，吃起来竟还是香的——这是儿时最好的笑话。
平房的土又被吹起来，大院儿里的人儿又呛起来，石磨又吱吱的响起来，孩子们又哇哇的闹起来。
我拿起画板，举好画笔，却不知如何起笔。看看周围，只是苍老而又青涩的风景，就好像吃了酸杏一般。
勾勒出一个人的侧影，那是人们真诚的微笑；画出一个人的背影，那是乡亲们说再见的不舍；涂出老树的新绿，那是深黄叶片的回忆。
这些，不仅是回忆，也是现在。
虽说记忆已经不在，但当年的那缕清风，依然吹过......
