从上周日入驻简书也有一周了，其实断不敢称为写作，充其量不过写罢了。像打了鸡血一样，素材源源不断地流淌在脑海里，不安排个去处就要字满为患了。没有刻意，没有停顿，行云流水般跃然纸上，一切都很自然。内心的喜悦自不必说，藏不住的。
拿来给吴先生看，知道不会有好话，要不是他会在情人节给我送巧克力，生日给我送花，我甚至觉得他不只是以打击我为乐，甚至讨厌和嫌弃我。我念给他听，果然没有出乎意料，他自顾自地打着游戏，头也不抬地，你这不是流水账嘛，圈子太小了，用字、遣词、造句没有深度，三十年磨一剑，方得宝剑锋，你天天写，没有沉淀……终于肯抬头看我一眼，我的白眼已经要翻上天了，咬牙切齿地看着他，
“继续，别停”，
“挺好的”，
倒是渐渐习惯了他的挑刺，用他自己的话来说是客观；可对于他肯定我的敷衍了事，我总也不习惯，骂骂咧咧地独自生闷气去了。
又是崭新的一周，也是重复的一周，地铁就像流水线，源源不断地输入，再输出，没有表情，没有言语，麻木地麻木着。有一段地上的路线，我望向窗外，绿油油的树林不断闪现，再见已不是这一棵。
一花一世界，一岁一枯荣。世界很小，一生很短。你我不过是一棵花里的微生物罢了，没有姓名，只有分类，骄傲些什么。一枯一荣间便是一生，再不疯狂我们就老了。
食堂的饭没有新意，永远一副不求有功，但求无过的死样子。外卖小哥大汗淋漓地出现在门口，不停地哈腰道歉，路上太堵了，我真的不是故意的，你能不能再点一下催单，把它给去掉，点一下催单扣200块钱，他说着竟掉下泪来。我有点惊讶，我点个餐不过20多块钱。
从早上在地铁上到午饭，我一直在想，今天写点什么，只可惜一个个念头如灯塔，若隐若现，我始终抓不住。
没有胃口，我给吴先生发微信。
怎么了？
没有灵感，我又抓狂又想哭。
你说写文章，这东西不能像工厂的流水线，有感而发，急不来。
发了一阵牢骚，并不能解决实际问题。脑子就像只录了一句话的录音机，不断重复一句话，写不出来，写不出来，写不出来。
后来跑去看书，看视频，与其说是寻找灵感和素材，不如说是逃避，因为在看书和看视频的过程中，这件事仍然像一颗不定时炸弹，文章里的一句话，视频里的一个镜头都能点燃它。
我一直不敢直面自己写不出东西这件事，也不愿承认，自己这么爱的东西也会背叛。可是，又没有什么不合理，世上事莫如此，抓地越紧，失去地越快。
头很疼，眼睛也涩，沉沉地睡去，梦里的我不断地写着，不断地扯着，最后只剩下一地的碎纸屑和不停撕扯的动作。
我惊醒了，我是怎么了，问自己，我是因为什么而写作。因为喜欢文字，因为写作使我感到快乐、心静，可是不知不觉中我把它当成了任务，带着惩罚制度的机械任务，那么，又有什么意义呢。
如果在心静和写作之间选一个，你选择什么。
