飘远的清歌，韵律在着色，青灰点染的朦胧，迷醉了几家袅袅的炊烟。扬尘轻舞，漫了阴空，仿佛一图黄沙帐。
日上帘钩的咿呀，惊醒了夏眠的虫儿，那是困在夜半蛙鸣里的惺忪，借用凝眸的一瞬，睁眼看看这有时绵软有时生硬的世界。
海风是会歌唱的，节奏里的欢快，明朗直接拍打浪头上，乱石滩噼啪的弹奏在演绎一篇荡气回肠的武侠新章。那里的快意恩仇，儿女情长，已非这世间尘锁下的片段，那是一朵名叫自由的白莲花，流淌着光阴的刻痕，在细细绽放。
苦海边的摆渡人，年复一年的守候，于寂寞里生长出一棵会开花的树。它不会结果。每一朵花，都是一个故事，但故事，却不曾有过结尾。这就是，这棵会开花的树的宿命:在轮回里，盛开的白莲花，从不会结果。
海滩上随手勾勒的圆圈，孩子堆砌的沙堡，平行时空里亲密的不交集，是下一波海浪的终点。
海风，海浪，还有海鸥。
摆渡者的梦里尘间，谁在不知疲倦地跳舞？
玛卡瑞纳的字典，孤老的民谣和陌生的心跳。而你，是我唯一的本命。
最旺盛的季节，相遇的喜鹊和黑乌鸦，挂在如钩月的两端，叽叽喳喳。坐在酿造忧愁的小酒馆，闭上了眼睛。灯火阑珊里，与黑夜的缠绵，没有星光的倒影。
我已不是那个孤孤单单的少年。
我却还是那个孤孤单单的少年。
小心翼翼，佝偻着身躯，卑微着欢喜。背靠着围城，对着未来自言自语。光阴散落，如果没有绯红，那就不必点燃过去，造一场支离破碎的美梦。
我想，孤单的人应该歌唱。吉他弹奏的清音和略带沙哑的嗓，孤单的少年其实并不孤单。
摆渡人的摆渡红尘，摆渡者的红尘摆渡，就像一不小心遗失的珠玉玛瑙，只剩下追寻。咫尺天涯，所有遥不可及的相守，在繁华时的相逢。游戏破碎后的灰飞烟灭，飘零着的信马由缰。孤单的少年，握着一支温热的酒杯。
故事，老酒。夏天的等待很渴。
岁月，蒸发着茶叶蛋的香味，融化过走廊的飘雪。刻在书桌底下的名字，在眼角爆开了芽。沉默也会说话，只是，收不到回答。
钢筋水泥的丛林里，你是否会迷失方向？看着窗外，不知道什么时候这世界变了模样；看着窗外，我想我也要忘了理想。行人的匆忙，追逐着名牌香水和西装。我弹着吉他，满脸忧伤。
背满行囊的旅人，漫无目的地走向远方。一路仆仆风尘，面容有些沧桑，迷沙入眼，也改变不了脚步的坚定。历史，在时光里风化成烛，即点即燃。如果，是随文明湮灭的遗憾。双脚，丈量不了寸土，但足迹可以永恒。
房间的一端，被日光泻满，几罐啤酒，书写都在乱弹。点滴的波澜，盲目着喜欢，消磨着苦短。
你我，各自一端，看戏水，看流阳，看旧谣被新唱。
摆渡者的本命，不应悲伤。
