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    诗人之死

    我端坐于自己的摊前 看着世上人来人往 安静地写着自己的诗 有时门庭若市 有时门可罗雀 经常微笑 也经常悲伤 置于摊上的诗作 像花,像雾,像云 任风吹,日晒,雨淋 谁也不知道 ...

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