他们读起我的诗，他们的神经那样脆弱，在我离开索多玛之后，白云卷走了你，在西部，总有人会看到我的影子，在你的村庄，每当有鹰飞过，就有人死去。我的西域————水滴中赤裸干瘪的千万颗乳房，沙漠像一条皴皮麻黄的水带，过路的人捡到那把干涸的阿拉伯锡壶，在七月，遥远的野花要我自缢。
大地多了一个诗人，就会少掉一群流氓。坐在雨中，雨中的诗人，雨中的叶赛宁，雨中忧郁的带水气的黄玫瑰，手持火把，燃烧一朵末日的花，如果她的香侵袭了整个黑夜，请相信具象的雨，会清洗我头顶的乌云，请相信，在我之前，从没有一个诗人这样说。
我不像圈养的动物那样写作，尤其，那群长着山羊胡子的男人。在我喝完更烈的小鸟伏特加，他们就更不摩登。但我总要为你写点什么，在我的西域，北边属于风，黄昏属于被割裂再缝合的血管，死亡的诗歌，流经我的骨头，明天我要重新做人，但今夜，我更爱你的灵魂，尽管这黑暗的果实有些苦涩，如果明天你们找到我，请告诉众生，他们让我病的不轻。
当我躺在大地上，火在燃烧，玫瑰在燃烧，搔首弄姿的女人在燃烧，上蹿下跳的中年油腻猥琐的男人在燃烧，性的荷尔蒙在燃烧，一切都在燃烧，黑夜的无尽带给我快感，宙斯，耶稣，佛祖告诉我的，我也应该告诉你，夜已深，如果再不睡去，我将晚节不保。
