——黄昏倚着孤独的窗，我倚着沉默的幻想。
那整扇镶嵌在砖块水泥砌成的墙面上的落地窗，拥有着米白的雪纺窗帘。海边小城的风一如既往的，带着独有的微咸。轻悄悄往你脸庞上吹拂过去，吻过你的眼、你的鼻与你的嘴，慵懒的往你屋里吹，扬起那一抹白，不偏不倚挂在了木质画架上。
画架没得到它应有的良好看养，泛黄的手指尖上长出许多倒刺。他把窗帘从“倒刺”上取下来，一点都不温柔的。它向他抗议呀，使得自己柔软的嫩白身躯缺了一小块。被倒刺牢牢扎着，只好眼巴巴的瞧。
他把蓝色抹在调色盘上，重重的混入白色与黑色的结合体。蓝白黑挤在调色盘上，有滴水珠从头顶上掉下来。它们在分开之际又被画笔肆意的搅在一起。
“又遇见你们啦！”大喊着，紧紧相拥。最终谁也离不开谁，彻底融为一体。说不出道不明，哪里是你；哪里是他；哪里又是我。
他用画笔把色彩涂抹到白布上，浓墨重彩的一笔。留声机放着古典蓝调，楼上的舞蹈家还在跳舞，足尖落在木质地面上的声响从天花板上传下来。一哒一咚，奇妙的对上了音乐的拍子。鸽子在小小声的和音，尖锐到足够刺破那粗糙的画布。
他只画了三笔。三道灰蓝色突兀的横行在布上，其他地方依旧是一片空白。是在洁白的云中凭空生长的沟壑，是在蔚蓝大海中平白出现的寥寥白烟。
曾经扬名万里的大画家，在此时此刻却什么也描绘不出。
他放下画笔，继而提起水桶。红色的笔杆搁在木质画架上，它们碰撞着，以言语来埋怨他的粗鲁。水桶里原本洁净的清水早就被各式各样的颜料玷污，一点白，一点黑，一点蓝，再加上桶壁上洗不净的所有色彩。从赤橙红绿蓝靛紫延伸到世间万物本该有的独属于自身的颜色。
水槽前有扇小窗户，松木的窗门早已坏掉，只能堪堪的打开一个小缝。黄昏的夕阳就从缝隙中轻巧地钻入。调皮的在他脸颊上跳舞，在他白色的发丝上绘画。它们在沾染到颜料的手指上打着节拍，一下又一下。光从他的发旋开始，绕过他挺拔的鼻梁，再带过亚麻色的衣领。一面是明媚的橙，一面是黯淡的灰。
外面的小巷子里有人拉响小提琴，奏乐者的技艺明显不够纯熟，一首优美的G大调小提琴协奏曲却诡异的演变为锯木头。 小提琴声算不上悠扬的逐渐盖过舞蹈家的踢踏声，再逐渐盖过客厅中留声机奏响的音乐，最终盖过他长吁一口气的声音。
气体在严冬的空气里缓缓变成白色的雾。雾气飘渺着往上升，左歪右倒，游出窗户，消失在嘈杂与橙红的黄昏中。他把污水倒入水槽里，再慢条斯理的洗净自己的手。从指缝到指尖，把蓝从皮肤上蜕下。
有人敲门，叩叩两声。维鲁特走到门前，扭动把手。是住在楼下的那位女士，女士的眼神从他的脚再扫到头，最后望进他的眼眸里。他突然不想去听这位女士找他究竟是有什么事情，重重的关上了房门。门上本就摇摇欲坠的707仿佛颤抖了一下，女士在外面咬紧了嘴唇，鲜红粘上了她的牙齿。像是血盆大口。
那首足够用来折磨人的协奏曲终于停下了，取而代之的是年纪尚小的孩子们走街串巷的打闹声。他拉开客厅的窗帘，落地窗让他能更清晰的看到外面的一切。一群人追逐着蓝发少年。少年手中领着一把破旧的小提琴。想来，那琴声必定就是他制造出来了的。
夕阳将要被黑夜吞噬。灰蓝发少年依然在街上奔跑，从这个小巷子蹿出来，又钻进那个小巷子。当他第十二次钻出来时，手上多提了一只烧鸭。店铺的老板骂骂咧咧也跟着他跑出来，握着一把扫帚，气的脸红脖子粗。诅咒少年不会被上帝保佑，说他是个没教养的孩子，说让他等着被神父找到罪行吧。似乎是用尽了他毕生所学会的脏话。一句比一句大声，明明隔着很遥远的距离，维鲁特却仍感到鼓膜发疼。
少年在那儿笑着。银铃般的笑声洒在所有长街短巷。掉在地面上的下水道盖子，掉在半山腰上拥有红色屋顶的房子。黑慢慢将天空笼罩，月亮已经爬到了夜幕上头。少年从街的那一头再跑回来，街灯就在他身后一盏紧接着一盏的亮起。他怀揣着整个辽阔宇宙中的所有星星，他一路走，星星就从他怀中散落，留下满街璀璨星光。
他跑一步，迈出一步，灯就亮起一盏，昏黄的光打他脸上，灰蓝色的发丝随风飘扬，衣摆也被微风卷起，露出一小节褐色的皮带。光晕仿佛在跟着他跑，跟着他笑。他仰着头的，肆意散发出青春的美好。那只烧鸭已经不知所踪了，他把小提琴悄悄放到乐器店门口。 维鲁特就站在窗前，他感觉少年在看他，望到他眼里。 随后是一个笑，咧开嘴的，嘴角高高翘起的笑。他笑的开心。这条街的所有街灯都被点亮。点灯人扛起梯子，走远了。
他知道自己要画些什么了。维鲁特捡起被抛弃在地上的，只有三道灰蓝色的画布。他把画布重新摆到架子上。在把蓝色挤在调色盘上，混入一点灰。那桶重新装起的水还是干净的。 他们叫那名少年——赛奇。 有人指着那副被精心裱起来，挂在博物馆墙上的画作。那副画画的是一名少年。少年有着灰蓝色的眼眸，有着灰蓝色的发，也有着让人由衷感到开心的笑容。少年奔跑在街上，街灯已经亮起了一半，还有一半等着少年去跑完，还有一半的街道等着被点亮。 他发问：“这幅画和窗户一点儿关系也没有，怎么偏要取名为窗户呢？” 有人回答：“都是画家不切实际又浪漫的幻想罢了。”
