在这盛满夏季味道的秋，
我看到一枚孤独的羽毛。
它从天空轻盈旋转飘落，
仿佛唱着诗、
仿佛吟着歌、
仿佛回味着什么。
是飞鸟的体温？
还是飞过的景色？
它不说，
它不说。
如果爱，
不说，
便是蹉跎。
那消失了飞鸟的羽毛，
留下的是什么。
羽毛的诗歌
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