冬日里，黄橙橙玉米挂在挂在树上，银色的冰凌花开在玻璃上，几只胖胖的花母鸡悠闲飞上窗台，咕咕咕咕攀谈着，阳光暖暖的，绒毛似的照在身上，母亲眉眼间满是丰收的喜悦。
柿子已经熟透了，来不及摘下的柿子，高高的挂在树上，如一盏盏红彤彤的小灯笼，许是良善的乡亲故意给鸟儿吧。麻雀们叽叽喳喳的，绕着枝头飞来飞去，尖尖小嘴啄开柿子，像调皮孩子吮吸母亲饱满的爱。
暮色升起来，与家家户户炊烟相互缠绕着。晚风瑟瑟，把劳累一天的庄稼人往回赶。母亲下地回来了，放下锄头，急急进厨房去张罗晚饭。
这个季节，我们最馋得就是母亲烙的菜饼。母亲麻利地把切好的白菜，擦好的胡萝卜丝，撒点盐，淋点香油，拌均匀。挑一张面皮做底，摊上红红绿绿的菜，再盖上一张面皮。母亲一边烧火，用翻馍坯不停转动菜饼。我站在旁边，拽着小罩衣的衣角，眼巴巴望着母亲：“妈，馍咋还不熟呢，我饿了。”
母亲不停地轰我出去：“冬花，这儿烟熏火燎的，出去玩吧，菜饼好了，妈喊你。”
我嘴上应答着，脚却像生了根似的，一动不动。母亲白了我一眼：“冬花，你可看好了，别让菜饼长翅膀飞走了。”
我吸溜着口水，不停搓着手，看着母亲把烙好的菜馍在锅拍上，切成四份。我喊着在外边玩的妹妹：“燕子，快来吃饼了，你不来我都吃了。”
母亲用手戳着我的鼻子：“你呀，你呀，上辈子可能是饿死鬼脱生的。”
我手里捏着一芽菜饼，低着头，一边吹着，一边往嘴里送：“妈，菜饼味道可鲜了，我还要吃一个。”
母亲一脸神秘看着我，母亲把一个热乎乎的鸡蛋放在我手里：“冬花，今儿是你生日，好好学习，像你妹妹一样，考试多得一百分啊。”
我的头点得像小鸡叨米一样，心里想着鸡蛋的美味呢……
我问母亲：“妈，我出生时正好赶上收白菜，为啥不叫冬菜呢？冬天，在这咱村里就能看见雪花，冰凌花，想着就打哆嗦，多冷啊。”
母亲摩挲着我的头：“傻闺女，你看谁家孩子叫菜名的？哪个孩子不是开在爹妈心头的花，你生在冬月，就叫你冬花了。”
岁月在成长，童年不知不觉被丢在身后。
漂泊的游子，乡音未改，双鬓已染素云。山高水长，走过没有月华的黑夜时，凛冽的风吹冷心扉时，还好，有一个故乡，有一座老房子，有一缕炊烟，还有那一轮挂在童年天空的暖阳，能依，能慰，能念，能想……
