从未想过自杀，不是不敢，而是不能。
这个冬天，我冻坏了一只手，在B城。
这座古老的城市，有着相当的古韵。古城，她和她的孩子们，浸在其中，悠悠然：在古城墙根儿底下晒着太阳，或在公园里提笼架鸟，谈天说地。
我很想融入他们，可我不是她的孩子。我也永远没有见过这座古城——她，冬日的盛世容颜。因为我冷。
说来可笑，这个冬天还没真正到来，我的右手早已经冻坏掉了——起先它还发着紫红，肿胀着，皲裂出一条条细小的缝隙，像家乡春天那条小河一样，欢快地，滴淌着脓水。伴随着它瘙痒疼痛的，是我轻声的呻吟。现在，它已然死灰色了，把它扔到沸水或者霜花上，没了直觉；它是那么冰冷、苍白，挂在我的臂膀上，是那么的累赘和不搭调，倒像是死人的手掌。
可是，这几天最冷的时候不才零下五度吗？我看着四周冰冷的墙壁，在这不足十五平的小屋内，莫名方向的冷风，正在乱撞。屋子内，大概还没有太阳下暖和吧。我想起了几十年前，冬日农村里，依着干瘪的土墙和枯瘦的老槐树晒日头取暖的老人们。他们肤色如他们的土坯，皱纹如枯去的树皮。我当时蹲在他们中间，恍惚也觉得自己连同世界，在陪着他们一起老去。
世界可是长新的，不带情愫的。挂上皱纹的只是我自己。屋内的风有些大，我掩了掩被脚，寒冷让我变得更加缓慢和苍老。
睡去吧，我劝自己。床头的酒，明天再喝。还可以暖一暖身体。保持住被窝的温度，你不动，冬天和死神就看不到你。
如果，能长久的睡着，这个冬天一定能熬过去。天明了，鸡会叫醒你。
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