民族村蓝色的楼牌与纯净无云的天空相得益彰，牌楼下五颜六色的民族姑娘打着五颜六色的布制太阳伞，游客用五颜六色的表情照着五颜六色的照片，鲜艳和活跃是第一时间映入眼帘的。
走进牌楼，当你听不到音响里“需要导游吗？需要导游吗？”的吆喊时，耳朵里传来的是各种节奏的腰鼓声。一个姑娘坐在店面门口，双手放在鼓面上不紧不慢的拍打，鼓声于她稀松平常，我却难得听到，身体随着节奏也不自觉的扭动了起来，幅度不大，人来人往，我脸皮薄，怕丢人。
姑娘显然注意到了我，眼睛瞟过去，她正对着我笑呢，我赶忙收回目光，不敢再看。说是不敢再看，心里却又痒痒地想看。和初中数学课上偷看小说怕被老师发现，又心系书中情节时一样痒痒的。
人已经走远了，鼓声也听不清了，我却还在想着那笑容，那是和空姐一样对着镜子练出来的嘛？我问自己，心里一拎一拎的发紧，在三月太阳当头的午后，在民族村街道的石头路上，在我的优衣库毛衣里。
我只到了民族村的前村就回头了。我本来想进村里看看的，一是要门票，二是看着导游图上标着，这里是白族，这里是布依族，那里是独龙族等等，瞬间失去了一半的兴趣，索性掉头。
民族村对面是民族博物馆，博物馆看着民族村，像是爷爷看着年幼的我在他面前活蹦乱跳，脸上的笑容在落日的余晖下更加慈祥。爷爷渐渐老去，笑容仍然慈祥。
鲜艳和喧闹在这里被时间洗去，厚重和宁静留了下来。再活跃的人，走进博物馆，也会安静下来。你看那天性叽喳的麻雀，呆在墙角，太阳照过来，懒散一下就铺满全身。
博物馆里陈列的各种东西，我是不懂其渊源和背后故事的，但是看着她们，切切实实感受到，时间把白布染黄，让布上的画卷褪色，把铜器上的纹路抹平，把你热情而跳跃的心安抚下来，让你静静的站着。不动声色的，你就长大了一点。
我是骑着摩拜单车去民族村的，从云大附近出发，十几公里，2个小时。一路上除了感受到昆明的阳光，就剩两腿发抖，屁股发麻了。这时回去绝记不能再骑，只有去坐公交车。
下车时，太阳基本落去，黑幕布渐渐降了下来。这时方才发现，鼻头和两面脸颊红彤彤的，火辣辣的针刺地疼。
昆明的阳光温柔里藏着毒辣，跟母亲的爱正好相反，母亲的爱毒辣中透着温柔，狠狠地打你一顿后，必会拿出藏起来的糖逗你开心，帮你揉摸打红的地方，自己有时还会掉下眼泪，说，宝宝还疼不？妈妈是爱你的。
我抬头望去，夜空广阔无垠，波澜不惊，一颗孤星挂在那里，星光穿过千年岁月累积的云层，熠熠闪闪。
席慕容写过一首诗，
在天空里
有一颗孤独的星
黑夜里的旅人
总会频频回首
想象着 那是他初次的
初次的 爱恋
六岁的小侄女却说，文文姐姐告诉我，那是她奶奶在星星上点的蜡烛，人死了就会搬到星星上去。
男人皆有狼性，在没有月光只有蜡烛般星光的一张巨大的幕布下，我的狼性也喷涌出来。我仍然抬着头，大声喊叫，为寂寞的夜空画上一个月亮。
幕布旁有风吹来，是文文奶奶布满干涸小溪的手掌抚摸着我，从后脖到尾骨。风中还夹杂着些噪音，我连忙揉了揉耳朵仔细去听。
声音逐渐清晰，是文文奶奶在星星上给我的回话：
你站在月亮下面像个智障。
嗯，来，1，2，3，跟我唱，为寂寞的夜空画上一个月亮，我站在月亮下面像个智障。
当然，昆明最让我难忘的，还是圆通街上有座圆通山，圆通山下有条圆通河，圆通河上有座圆通桥，圆通桥下有家顺丰快递，以及油腻但美味的卤饵丝。
