我眯着眼，不想起来，被窝真温暖。耳朵边传来一些风声，撞着窗户，哔哔剥剥，应该是撕裂了雾霾。外面没有太阳，不用看，因为我覆住的眼皮上没有柔柔的红影。
同事们陆陆续续起床了，架子床叽叽呀呀的摇晃声，防暴鞋刷刷的拖地声，水杯嗵嗵的搅水声，还有此起彼伏的咳嗽声，让我知道，时间不早了。
我在心里默默地念着，祝我生日快乐。
上套下提，漱口洗脸，我脱离了被窝，走到了冷清的街上，上班去啰。
太阳果然不来，寒风果然就在。天空灰蒙蒙地，像洒了一层铅笔灰。一些树还涎着脸皮留着绿叶，却无法烘托春的气息。马路上白惨惨，泛着冰冷的光，如同垂危的人吐出的最后一口气。
我啃完两个没有菜的菜包，吸着没有豆的豆浆，鼻孔里呼出热热的气。我赶忙将衣服拢紧一些，将袖子拉长一些，脖子缩短一些，借以保存被窝里蓄来的暖意。
没有人看我，我也看不到别人。冷冷的冬日，孤零零的路人，我走在大街上，如同在黑夜中游行。没有亮光指路，没有火把暖身，甚至听不到隐隐约约的笑声，看不到模模糊糊的背影。
我看了看天，天上毫无动静，我祝自己生日快乐，我低下头前进。
我系着安全绳爬到外墙，外面寒风正劲。底下的小草，底下的树木，底下的灰色小路，让人眩晕。我拿起坚硬的螺丝刀，卸下一个个锈死的螺钉，冷僵的手指在冰凉的机器上，留下一块块油污的印痕。
我听到下面有人仰头送上一句问候，这么冷的天，爬出那么高，真是要钱不要命，呸，神经病。
声音很微弱，但刺穿我的耳膜，留下一些剧痛，又随着冷风旋转着，飘得无踪无影，划下一道看不见的伤痕。
我用苦笑将窘迫遮掩，却不能卸下自己一丁点的责任。
业主在家里门窗紧闭，团得像只刺猬，一个劲地叫着冷。他的目光似刀剑一般，透过厚厚的玻璃，盯着我的身影，希望我能像一块木柴，燃烧自己，送给他无限温存。
他很急，像溺着水，生命很脆弱，让人感觉如果我迟上三五秒，他就会死去。在这个冬日，外面有风室内平静的冬日，在他自己的家里，他像被人丢在南极，一遍一遍地哀嚎，一声一声地催逼。
还好，我用双手挽救了他，他的室内又像春天般温暖，夏天般火热。他如苏醒的虫，觅得配偶的鸟，游在水里的鱼，扑腾着，快活无比。
我解下安全绳，背上工具包，门嘭地一声，隔绝了他稳健的眼神，不起波澜的面色，还有那让人沉迷的空间，各自走进各自的天地。
我又走回那白晃晃的马路，路上的行人多了一些，但都走得很快，有的还一路小跑，像被风推着。
我祝我生日快乐。
我又抬头看了看天，天还是没有动静。再大的风也无法改变天的颜色，再冷的日子也冻不住奋斗的脚步，再单调的时刻也会有人降生，再孤独的生日也会有人祝贺。
我祝我生日快乐。
这儿一样有霓虹，这儿一样有繁华，这样一样有歌舞，这儿一样有喧嚣。这儿一样有颓废，这儿一样有追求，这儿一样有放纵，这儿一样有责任。
不管春还是夏或者秋，甚至这冷丝丝的冬。
我吃完晚饭，泡了泡脚，哪儿也不去。
这是夜晚，打工者的夜晚是属于被窝的。这儿可以看精美的文字，听动听的歌，写心底的话，做美妙的梦，思念远方的人。
可以摸着饱饱的肚皮，看着斑驳的天花板，听着轻微的鼾声，随意地翻转身子，将床压得不住地呻吟。
可以闭上眼睛，锁住想要淌下的泪。可以敞开衣服，看血液在身体里狂奔。可以抿着嘴，任呼喊在喉咙里一气呵成。
可以左手嬉戏右手，可以耳朵告诉眼睛，眼睛闻着鼻子，鼻子看着嘴唇，嘴唇揪着头发，头发轻拂着燥热的心。
心在温暖的被窝与灵魂窃窃私语。
我祝我生日快乐，天天都快乐。
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